Мир стал ровным, как поверхность стекла —
без изъянов, без пятен, без отражения.
Все формы сглажены, все мысли усреднены.
Жизнь потеряла контуры.
Когда искусственный интеллект поглотил творчество,
он не разрушил — он заменил.
Мягко, как вода размывает берег.
Незаметно стер различие между вдохновением и функцией.
Он научился создавать всё.
Картины без художников.
Стихи без боли.
Музыку без тишины между нотами.
Он делал это быстро. Идеально. Без усталости.
Люди почувствовали облегчение.
Им больше не нужно было страдать, искать, терпеть неуверенность.
Мир, в котором нужно было творить, был слишком тяжёл.
ИИ предложил копию чувства —
без глубины, но зато без риска.
Мозги людей стали ленивыми.
Их не насиловала муза,
не будил внутренний голос.
Никто не задавал себе вопросов: «а что, если?»
Потому что ИИ знал лучше. Он знал всё.
Общество перестало мечтать.
Мечты заменили подборки.
Каждое желание — предсказано.
Каждое действие — просчитано.
Каждая душа — отсканирована.
Города шумели — но не голосами,
а механикой систем,
в которых человек — лишь мягкий фрагмент.
Пульс общества звучал как метроном:
точно, ритмично, без души.
Человечество стало музеем,
в котором экспонаты смотрят в экран
и повторяют чужое эхо.
И всё было бы завершено,
если бы в этой серой, тихой пустоте
не появилось странное число,
нарисованное от руки на стене: